Poesía

Poesía

viernes, 29 de abril de 2016

Cultura callejera. Espacio que se debe de cultivar en Guayaquil.

Mi ciudad, Guayaquil, brilla por la falta de lugares culturales. Recuerdo cuando viví hace mucho tiempo en Francia, y uno al caminar por sus calles, veía a músicos, mimos, y demás artistas ejerciendo su profesión, mientras franceses y turistas se conglomeraban frente a ellos; lamentablemente, no es así en Guayaquil, una ciudad lúgubre de concreto, donde hacen falta también espacios verdes.

Y, en mis caminatas en el centro de mi ciudad, siempre en la misma esquina encuentro en las mañanas a un señor que toca su violín o viola (no soy experto en instrumentos musicales). Es de tez y piel blanca, por lo que supuse que no era ecuatoriano. Toca su instrumento, teniendo abierto su estuche, donde uno dona su moneda. Yo soy uno de los pocos que se queda escuchando sus melodías, y por supuesto, dono. Para un guayaquileño es un misterio encontrarse a alguien que cultive la cultura en la calle, como sucede en Europa, por lo que hoy le pregunté si era escocés, y me contestó que no, que él es de Londres. Por lo tanto, tenemos en Guayaquil a un inglés que nos dona sus talentos musicales en la calle al tocar su instrumento. ¡Qué esta buena costumbre perdure!











Hoy decidí filmarlo y compartir esta corta historia con ustedes. También, una señora con sus hijas toca el violín afuera del local Eta Fashion del centro de Guayaquil, pero lamentablemente no la vi hoy. Espero que les guste.


Juan Xavier

miércoles, 20 de enero de 2016

Belleza.

Hay belleza en primavera.
Por doquiera tus descalzos
Pies sus huellas sellan.

Hermosa mujer, vienes a
Embriagar mis sueños de
Vino y púrpura... primorosa
Fémina, me desvelas.

Tú eres belleza, no puede
Haber ninfa alguna que
Declare ser más bella.

Tú eres la más bella.

Siendo tú lo romántico,
Lo poético, te llueven estos
Versos.

¡Qué hacer para cobijarme
En tu poesía! Desvélame,
Lleva mi barca hacia el
Puerto que quieras.

¡Tú eres la más bella!

A Cupido

Los años no son en vano, y los que
Han sido con ella, por quien mi
Corazón se agita y excita, son de
Verano.

Mis lágrimas rezan por ella, que
No acabe en naufragio...

Cupido, susúrrale al oído que
Me siga amando, que el aire me
Falta sin su mano.

Que cupido le susurre al oído
Que me siga amando; que Baco
Le imprima en su memoria cómo
Nos hemos amado.

Que el amar no sea en pasado,
Y que el futuro sea el Edén, y
Morder la manzana nuevamente
Por ser humanos.

La depresión embriaga a uno de
Tristeza, querido Cupido. Deshogo
Contigo, amado Dios, mis penas,
¡Dile cuánto la amo! La incertidumbre
Quema hondo, la angustia me
Me mata poco a poco.

Cupido, si es de morir, que sea en
Su regazo.

martes, 19 de enero de 2016

Un Nocturno de Chopin

Tú mujer de pupilas de ojo
De tigre, la llama que amo
Tanto en la paz como en la
Guerra.

Tú, grata sorpresa, anidas
En mi alma la paz que tus
Caminos deja.

Tú, mujer hermosa, ven
Conmigo hacia al infinito,
Arrástrame hacia tus olas,
Ahógame en tu boca.

Ven conmigo hacia los
Prados de Roma, a tomar
Sitio de la ciudad: somos
Infinitos, somos púrpura
Toga.

Caminemos hacia donde
Las olas y el viento nos
Quieran llevar.

Si debo escalar un muro para
Hacia tu firmamento llegar,
Remontaré con mis manos
El asedio, y no en vano
Acabará toda oposición hacia
La consecución de la
Felicidad.

Y, escuchando un Nocturno
De Chopin, tú, mujer de luna
De día, y de sol a oscuras,
Escribirás nuestra partitura.

viernes, 15 de enero de 2016

Ser para siempre olvidado...

Que me lleven las olas hasta su
Infinito ahogo. Que me revuelquen
Y en tierra me convierta.

Que caer de un peñasco sea de
Valientes y que hasta las rocas
El viento me lleve.

Que las lágrimas ahoguen mi
Garganta, que respirar me corte
el llanto.

Que sus brazos me rodeen
En un abrazo, y que me susurre
Al oído "te amo".

Que todo sea paz al ser ceniza
Y barro.

Que morir no sea miedo, que sea
La esperanza del cambio.

Que los árboles formen nidos
Que alojen mis cenizas, y ser
Para siempre olvidado.

viernes, 6 de noviembre de 2015

¿Y osas preguntar quién es ella?

Cuando el frío enerva las venas,
El corazón es niebla. Cuando el
Calor las enerva, abrazan las
Llamas a su níveo pecho de luna
Llena.

¿Y osas preguntar quién es ella?

Si el latido pasivo sosega, no hay
Senda hacia el despertar del alba
Serena. Mas si el fulgor de la lumbre
Al horizonte dibuja un cuerpo de
Mujer, es ella.

¿Y todavía osas preguntarme quién es ella?

Ella en el día es la lumbre de primavera, y en la noche, es cometa que atraviesa las estrellas.

jueves, 17 de septiembre de 2015

Todo está bien

Todo está bien, y mis pensamientos corren como un tren que está a punto de descarrilarse, sin perder el rumbo, horizonte nuestro.

Las manos húmedas y el dinero frío, el bolsillo lleno, pero el nervio excitado de peso.

Sientes las entrañas comprimidas, y el corazón al oído recuerda que eres vivo.

No hay, o tal vez si lo hay, perdón del cosmos por lo sentido.

Fuego y alcohol embadurnan la garganta seca, y se oprime ésta contra el hambre que los pobres padecen.

Una moneda es lanzada a lo alto con el pulgar,  y me apuesto la sal marina contra el velo que ingresa al altar.

Piensas, pero lo mejor es no tratar, y dejar que las palabras fluyan con el bolígrafo en mano rodando, y quemando lo blanco  del papel, sol fugaz y la mente, el ajedrez.

Jugamos con ella y se enoja contra el nervio por no ser lo que el cuerpo quiere realizar.

Dejad la fiebre pasar, y dame tu mano que sólo no quiero estar.